黃河是我多年以來流淌不止的一道淚腺，在清澈和渾濁之間往復循環，滌蕩著翼狀而晶瑩剔透的魂靈。鵲山、華不注山，兩顆硬核而蔥郁的眸子，照亮了我前行的路。

——題記

鵲華二山守護著黃河

我看不見黃河，是因為我站得不夠高；我看不見黃河，是因為黃河匍匐在大地的懷抱。華不注山既然是一個含苞欲放的花骨朵，她的葉脈可否豐饒？

萬馬奔騰的黃河是一幅在云卷云舒里上下翻飛的鵲華秋色圖，不羈的思鄉之愁云蒸霞蔚，夾河而行。山是陡峭的山，水是咆哮的水。一道黃色的龍脈自天而降，劈開了大地的胸膛。不可降服的蒼龍叫囂著，搖擺著，臣服了錯節肥沃的黃土層。

鵲山在左，是她的臂膀；華不注山在右，是她的脊梁。

有多少乳汁就能養育多少兒郎，大河上下的子子孫孫都在頂禮膜拜，一棵蒼翠的楊柳，一叢馥郁的灌木，一樹喧鬧的花朵，一枝婆娑的丁香，一葉顛簸的扁舟，一群食草的黃牛……甚或一行鳴叫的鳥雀，就是一塊千百年來風風雨雨的石頭，都畢恭畢敬地轉過身來，面向黃河行進的前方，低下了高貴的頭顱。

鵲山渾圓的峰巔像一顆收緊的心，不善言談；華不注山拔地俊逸，像一柄攜帶著風聲鶴唳的神來之劍，在半空中只那么輕輕地一抖，亂石滾動，萬樹葉落。

秋天還沒有收起羽翼，黃河倏然劈開秋色，像一支離弦之箭，穿越了鵲華二山。鵲華二山千百年來守望著黃河，把悠悠的思念灑落在湯湯的河水之上，流向了遠方。

華不注山的周圍水又漫了上來

流動的水注定還要流動，即使是一潭死水，也要在恰當的時候掀起微瀾。華不注山如一朵擎天的花萼，倒映在周遭澄澈的蓮子湖中。那是唐宋年代，到現在不見一滴水了。可是一夜之間，山下面的公園仙境一般活脫脫地安放在了這里，那干涸的面貌在夢境里濕潤起來。

水往低處流，黃河不行，黃河脾氣很大，黃河要把自己架在廣袤的大地之上，俯瞰著萬物眾生。這是一條河的氣魄，這也是一個民族的氣魄。往前追溯，黃河是否在華不注山周圍游蕩；再往前追溯，黃河是否一直眷顧著這一朵擎天的花萼？《詩經》記不清這一段歷史了，太久遠了，墨跡都淡了；《水經注》一時也回憶不起這些細枝末節了，史料都散佚了，誰的眼光能目睹這么遼闊蒼茫的時空呢？即使目睹了，記載下的還是事實嗎？

只有華不注山心里最明白，它能看得清這反反復復的變化，可是它一向不愿意多說話，它把水狠狠地咽進內心深處。花萼不見了水，可怎么活呢？

山失去了水是痛苦的，水離開了山像抽取了血脈里的筋骨。這件事有些蹊蹺，也有些麻煩，可是世界不會因為麻煩而停止前行的步伐。黃河湯湯，不言放棄。

水是流動著的記憶，這邊沒有了蹤影，那邊呢？

還好，一夜之間還原的古貌，讓華不注山在水中央翩翩起舞。

鵲華二山老死不相往來

樹在泥土里站立著，很少離開泥土。也有離開的，從山石逼仄的縫隙里側出身子，艱難地拔出枝柯和綠葉，不屈服于一股寒氣和一陣罡風，默默地抵達陽光的呵護。

鵲華二山的懷抱里有這樣的樹，即使沒有了泥土，它們也要伸直了脖子瞭望塵世。看起來，它們真的有些傻，傻得不食人間煙火，傻得比傻還要傻。這么多年，泥土就在那里，不用吹灰之力，為什么不去靠近泥土呢？這個事我原來很迷茫，現在有些明白了，但也不是全部明白。

鵲華二山靠得那么近，每一束陽光都能共享，每一股秋風都能吹臨，可為什么沒有往來呢？

鵲山摸了一下自己圓暈的頭頂，沒有說話；華不注山仰望了一下自己箭簇般的險峰，抖了抖寒光四溢的身子，橫眉冷對，一聲不吭。

樹還在那里生長著，沒有挪動一步。不管是直插云霄，還是旁逸斜出，枝干的芽孢里都躥出嫩嫩的芽，任性得睜開好奇的大眼，左看看，右看看，唯恐炙熱的陽光烤焦了最初的羸弱。

鵲山有鵲山的活法，華不注山有華不注山的志向。

兩座山相隔若鄰，卻從來沒有說過一句話。

鵲山的心里裝著華不注山，華不注山的心里唯有鵲山。兩座山相互彌望，像兩顆明亮的星辰，在夜空里相依為命，老死不相往來。

在木榫的飛檐下一擎蜂窩俯瞰人間

在點黛如翠的華不注山之陽，華陽宮含煙銜云醉臥山麓；在華陽宮二進宮的一幢飛檐下，一擎蜂窩若蓮蓬撒霜，洞開著箭簇般的眼睛，俯瞰春夏秋冬，人生無常。

生命都金蟬脫殼一樣抽身而飛，這密密麻麻的空穴可否平白無故地來風？是否還有一個亙古不變的約定，穿越了悠遠而堅硬的時空，在這個山麓下的院落里、在這個院落的飛檐下、在這個飛檐下的逼仄空間里以夢為馬，不負韶華？

然后邀半池月光相伴，在云霧繚繞的亭榭里聽秋蟬鼓噪。明月尚好，銀輝流動，翹盼的眼睛眨巴了一下，莫非在這闃靜的山坳里，也藏匿著不諳世事而騷動的神經？

巖壁鑿鑿，現在已經鏤空。那些細密的歲月蕪雜著，鋪陳著，編織著若隱若現的傷痛。過往都歸并到了暗處，所有發光的物事都被無形的手打磨著，即使一顆蜂蛹的飛離，也要陽光的細軟吹開它晶瑩剔透的薄翼。

華不注山，這巖石的波濤里也有了歷史的回聲了。一段凝固的石溪，一塊摩崖的印記，一打滄桑的回憶……在世事的眼眸和歷史的罅隙里，承載著多么深重或者巨大的時空之謎！

蜂都走了，蜂的世界人不懂。可是，它們脫蛹而飛，沒有帶走蜂窩。或許到下一個季節，或者再下一個季節，它們還會回來。即使歿于路途，它們也要踐行忠貞不渝的約定。

蜂窩還在飛檐下睜著眼睛，那一個一個的黑洞，是射向人世的眼眸之箭。

烏鴉沒有鳴響暮秋的天空

天空空蕩蕩的，不是秋天的樣子，起碼要有云彩，起碼要有彩虹，起碼要有鳥雀……這一切都沒有了蹤影，還叫天空嗎？

烏鴉呢？我抬起頭來首先想到的是烏鴉。高遠之秋，聽不到一聲烏鴉厚重而蒼涼的鳴叫，好像缺少了些什么。而在京城的長安街，花樹婆娑，云掩長空，沿街的城墻厚不透風。車馬喧嘩里偶有烏鴉的鳴叫劃過，未及抬頭，一行魅影由清晰漸趨模糊。這些攜帶著遠大理想和抱負的鳥兒掠過人頭攢動的街面，向另一個世界飛去。

現在是在華不注山腳下，華陽宮的廟宇道觀里有許多石碑林立著，偌大的寺廟上空沒有一聲鳥雀的啁啾，好像那些婉轉而悠揚的鶯歌燕舞不再屬于這秋日里冷冷清清的寺廟。游云也有些懶散，這里一團，那里一簇，在山頂或者半山腰側著身子，直愣愣的眼光投向北面暗流涌動的黃河。

烏鴉哪里去了？水都退隱到黃河的河道里，那些生生息息度人于水火之間的大水至今還渾濁著。烏鴉去追趕那條大河了嗎？在河流的上下，是否能聽到烏鴉低回鳴囀的叫聲？

飛翔的烏鴉去了遠方，它撲閃的翅膀穿越了陰陽。雷雨擊打的魂靈附著在它的身上，它展了展潤濕的羽翼，沒有吐出一聲的凄厲和昂揚，箭簇一般，向著黃河的方向翱翔。

暮秋的天空空落落的，像一幅少了色彩的水墨，凝滯在寂然無聲的荒野里。

華陽宮的壁畫已經剝落

我是在人生的微痛里走進華陽宮的。趙孟頫與周密隔著千山萬水掀開了那幅畫的一角，我欲伸頭，卻怕驚飛那些枝枝柯柯上棲落的飛鳥。

其實，我不是想來拜訪那些莫名其妙的壁畫，是壁畫不自量力地撞進了我灼痛的眼簾。歷史的水很深，我打撈不起那些來自元代或者更邈遠的時間碎片。

即使我是金身鐵骨，又怎能抵得上遺落在歲月旮旯里的一塊磚石瓦礫。或許那筆墨里的一點震怒，就會無緣無故地絞殺掉一個世紀的忠誠。

儒釋道的三道令箭簌簌有聲，插在哪里都會飄揚成萬世不遇的風景。我雖然在這里沒有尋到鼓樓，但在我的靈魂深處，從來就沒有間斷——那如絲如縷、嘈嘈切切、切切錯錯而震動著神經的鐘聲。

我沒有去撫摸那一面面墻，我怕那些傾軋的筆墨立起鋒利的刀刃，切割了我愈來愈脆弱的血脈和神經。如果沒有意外，我也不想揭穿那些歷史的錯訛和偽證。是誰在那些淡墨上急促地涂抹了濃彩，又是誰暗中把那一片精彩的濃墨清洗干凈？誰的手指上沾滿了歷史的鉛粉，把毒根植到了嚴肅而荒誕的人性深處？

這已經不是歷史回眸時的錯愕，這已經是必然。

可是，我的手里空空如也。華陽宮里的壁畫雖然栩栩如生，但已經剝落了。

（首發于中國作家網駐站內刊《歷山》）